14.10.2010 :: Врач
Сердце бьется птенцом оробелым,
задыхается в клетке грудной...
И сливается —
белый на белом —
с тенью собственной
этот больной.
А врачам,
обступившим тревожно
койку,
парню едва ли помочь —
сердце схвачено, скомкано
дрожью —
за окном собирается ночь.
Взять бы в руки
птенца кровяного,
клетку взмахом ножа
отворить и спасти,
чтоб окрасилось снова
небо
алым полетом зари,
чтобы свежий, тревожащий воздух
жегся,
в ноздри восторженно лез...
Слишком поздно
диагноз распознан...
Опустела глазница небес...
Сколько их,
отболевших, безгласных,
за моею осталось спиной...
Дверь больницы,
как ворот, настежь!
Сам
домой уходил больной.
Только снова
тумана корпию
нам на раны кладет рассвет...
Нет, болезни не лечатся скорбью—
для врача
безнадежных нет.
Адрес Вашего сайта